17 novembre 2010
Dès que j’entre au Salon, je passe à côté du stand de La Courte Échelle, Marie Hélène Poitras y fait jouer une chanson de Katy Perry. Je souris, je me retiens pour ne pas commencer à danser, et je me dis que tout est merveilleux. Je pense à ma maman, qui m’a demandé de lui envoyer une photo de la robe que je porte ce soir. Je pense à ma maman, qui m’a accompagnée au Salon du Livre, le weekend, de mes huit ans à mes quinze ans. La première fois, j’avais demandé à Gilles Tibo de signer une affiche et j’avais demandé à Henriette Major ce que je devais faire pour devenir auteure quand je serai plus grande.
(Elle ne m’avait pas dit de coucher avec plein de mecs, elle m’avait dit de tenir un journal intime, et d’y écrire, tous les jours. Mes deux premiers journaux intimes sont vraiment palpitants – histoires de chicanes avec des copines et de parties de cache-cache. Wouhou. Scandale.)
Je pense aussi à l’heure que j’avais passé à attendre que Marie Laberge me dédicace Quelques Adieux, quand j’avais seize ans (après avoir lu ce livre, je voulais déménager à Québec et baiser avec des professeurs). Et à l’an dernier, alors que je travaillais au stand de la Bibliothèque Nationale, dans une petite robe noire à boutons dorés, à me répéter que la prochaine fois que je me rendrais au Salon, ce serait habillée en latex, pour signer mes livres.
(Je ne me suis pas habillée en latex. Mea culpa.)
Mélodie Nelson 