Mélodie Nelson

Mon mec est parti en France pour quelques jours, il ne voulait pas me réveiller, hier matin, quand il a su que son parrain était décédé, je m’en veux, qu’il n’ait pas voulu me réveiller, j’aurais aimé le prendre dans mes bras – malgré mon mascara plaqué contre mes paupières et les minutes de sommeil que j’ai en extra parce que je n’ai pas à me doucher avant quinze heures trente tous les jours si ça me plaît.

Il est parti et je n’écoute pas de musique dépressive et je ne mange pas trois poutines au poulet par jour, mais il me manque et je pense à lui, et j’espère qu’il n’a pas envie de s’endormir au volant et que sa maman lui raconte des trucs intéressants quand il roule, et non des trucs qui se rapportent à l’argent.

Je lui envoie des photos de moi qui fais des faces de canard, en guise de bisous de bonne nuit, et des photos de notre fille, qui se tortille par terre pour se foutre dans la bouche mon Marie Claire du mois de mars. Je bois une cannette de bière à 4,5% d’alcool qu’il a laissée dans le réfrigérateur et une heure après, je suis plus saoule que lorsque je m’enfilais deux gin tonic en trente minutes au Confessionnal.

Je parle avec un ami de chicks qui mouillent beaucoup de literie en éjaculant et j’ai envie de faire des œufs Cadbury homemade.

Pour faire des œufs Cadbury homemade : http://notwithoutsalt.com/2011/04/07/homemade-cadbury-creme-eggs/

J’enfile une paire de leggings – de marque Magazine, really – que je n’ai pas porté depuis la dernière fois que j’ai fait du yoga avec Misha – ça remonte malheureusement à un siècle. Je garde le t-shirt que j’ai mis depuis mon réveil, un t-shirt gris avec une poche qui se découd peu à peu au niveau de la poitrine. Je cherche des bas qui s’arrêtent sous les genoux, pour me faire croire que je suis un fantasme qui sort de la tête du pervers moustachu qui a créé American Apparel et j’installe mon tapis de yoga à côté du tapis d’éveil de Mini Fée.

Je fais des exercices pendant presque trente minutes, puis je prends Mini Fée dans mes bras et je danse avec elle. Épuisée grâce à Rihanna, elle s’endort quasi contre mon épaule. Je la dépose sur mon lit. Je lui laisse mon t-shirt gris comme doudou. Je quitte ma chambre sur la pointe des pieds. Je me déshabille dans le corridor.

Dans la salle de bain, j’approche mon visage du miroir. J’épile mes sourcils, je regarde mes tétons et je me demande si je devrais les crémer après être passée sous la douche, et j’entends la porte d’entrée s’ouvrir. Je vais accueillir Alexandre Le Grand toute nue. Il laisse à côté de ses bottes une bouteille de pinot noir et m’embrasse. Il me fait remarquer une tache sur son pantalon : « C’est de la soupe tonkinoise. Aucune serveuse n’a accepté de s’asseoir sur ma queue. »

Je fais la moue : « Pauvre chou. » Il me dit que je suis si belle et qu’aucune serveuse dans le Quartier Chinois n’a d’aussi jolis seins que moi. Il me suit dans la cuisine. Je me verse un verre d’eau aux pamplemousses. Je lui propose une gorgée. Il m’enlace et je lui dis que je pue et que je dois aller sous la douche.

– Tu ne veux pas plutôt t’accoter ici, sur le comptoir, contre l’évier?

Je ne peux pas résister. Je passe ma main contre son pantalon Zara. Mon mec est tout dur et coincé dans son caleçon à imprimés de flibustier. Je me détourne, je place mes mains contre l’évier, je courbe le dos et je l’entends retirer son pantalon, puis cracher dans sa paume. Il me caresse le clito et m’ouvre les lèvres. Je le sens me pénétrer, rapidement, d’un coup, il est en moi, je commence à lui demander d’aller plus doucement, mais je choisis de me taire, je suis bien mouillée. Je ne pense plus à rien. Sans y penser, je bouge maladroitement, je fais tomber le saladier, je vois qu’il se fend, mais je m’en fouette, pour le moment, je veux juste sentir jouir mon mec en moi, et que sa main reste entre mes jambes, à chatouiller mon clito.