Alexandra Rubinstein, Best I ever had
Alexandra Rubinstein, née en Russie et habitant depuis vingt ans aux États-Unis, porte fièrement des t-shirts Pussy Power et peint des femmes qui se font lécher par des stars.
Le magazine Cosmopolitan la présente et je suis tombée sous le charme, de celle qui veut dire fuck off à la représentation de la sexualité qui ne serait que pour le plaisir des mecs.
Alexandra Rubinstein, Breakfast Hamm
Alexandra Rubinstein, Eat it like Beckham
Jamie Adams, un peintre américain né la même année que George Clooney, a travaillée sur sa série de peinture Jeannie de 2006 à 2012.
Il habite au Missouri avec sa femme et ses enfants. Son compte Instagram est très cool à suivre aussi.
Un clip à voir ce weekend : The less I know the better, de Tame Impala, une groupe australien qui dit être influencé par Supertramps et les champignons magiques.
J’aime pas trop la musique ; je préfère écouter Beyoncé quand je fais des biscuits. Mais les images du joueur de basket qui se fait briser le cœur par une cheerleader, qui préfère coucher avec la mascotte du lycée, sont fantastiques.
Elle voulait mourir les yeux doucement fermés, attendant l’arrivée de ceux qui ont quitté ce monde avant elle, ceux qui la guideraient de l’autre côté. C’est ce qu’elle disait, dans une entrevue. Je ne sais pas comment elle est morte, j’espère que c’était comme ça, j’espère que c’était avec le plaisir de revoir des disparus, comme sa maman, qu’elle n’a en fait jamais vue, et qu’elle recherchait depuis des années.
Une féministe pro-sexe, une pionnière qui a montré que la porno n’avait pas à être graphique et mysogine, une femme fière et ouverte.
J’écoute encore Britney Spears. Je ne l’écoutais pas à quinze ans, mais je l’écoute à quasi trente.
Elle me donne envie de manger des rondelles d’oignons, en faisant un striptease.
Quand je lis les gros titres des revues à potins (je n’en achète plus, je préfère acheter des albums pour enfants, style De la petite taupe qui voulait savoir qui lui avait fait sur la tête), sur les stars qui sont à la dérive parce qu’elles se roulent des clopes avec de la drogue dedans ou les ashes of their former innocence, sur les stars qui sortent cinq jours sur sept, je me dis pourquoi pas?
Si j’avais encore vingt ans, ou vingt-trois, ou si, tout simplement, je n’avais pas d’enfant à nourrir, à endormir, à couver comme une maman poule fusionnelle, je sortirais encore souvent, surtout l’été, je me souviens de mes étés, des robes très courtes que j’achetais sur mon heure de lunch, soldées chez Olivia, ou à deux cent dollars chez Marciano, je me souviens de mes heures de lunch, à boire un latte de Starbucks ou une Smirnoff Ice avec un amant qui croyait que j’avais les mêmes goûts qu’à mes dix-huit ans. Je ne mangeais presque rien, je n’avais pas besoin d’énergie pour autre chose qu’attendre le soir, les taxis et les chansons à suggérer à un dj.
Parfois, ça me manque. Pas les Smirnoff Ice, mais les chansons hurlées comme une hystérique, mes copines qui dansaient comme dans des vidéoclips, les poètes qui me murmuraient qu’ils se souvenaient de ma bouche, les pointes de gâteau que je mangeais sur Sainte-Catherine avec ma meilleure amie, mes jambes, mes jambes quand j’osais les talons hauts de huit pouces.
Je ne jugerais jamais les ex starlettes de Disney qui tentent de s’amuser en se prenant en photo devant leur miroir, les cheveux relevés, la camisole moulant leurs seins. Je ferais pareil, really, si je ne m’amusais pas à balancer mes enfants dans un parc.
Je fantasme sur Chelsea Handler depuis toujours (depuis que j’ai lu sur sa passion des nains, des one night stand et des cocktails alcoolisés 24h sur 24).
Dans son dernier livre, il y a des photos d’elle entrain de faire pipi en safari africain et je trouve que c’est suffisant pour continuer de fantasmer sur elle.
Un conseil qu’elle donne dans la section Travel Etiquette de Uganda be Kidding Me:
“If you are traveling with a male companion for the first time, always bring your phone to the bathroom. If you go to the bathroom and happen to have an explosion, you can always blame it on a phony ringtone.”
Il y a une semaine, j’ai demandé à Alexandre Le Grand si les Jeux Olympiques étaient terminés. Je ne les avais pas suivis, boycottant à cause de Poutine, de son attitude envers la communauté LGBT. À cause aussi d’un reportage de l’émission Enquête, que j’avais suivie avec de gros yeux ronds, avant que Mini Dragon se réveille avec le souhait de faire du kung-fu à 23h.
Même si je ne les ai pas suivis, ces jeux d’hiver m’ont permis de découvrir un artiste d’origine russe que je trouve d’un trouble intéressant.
Slava (signifiant gloire ou célébrité) Mogutin, est le premier Russe à s’être réfugié aux États-Unis pour cause de persécution homophobique. C’est un artiste qui touche à tout, au collage, aux photos Polaroïd, à l’écriture.
En reprenant des mots de Rimbaud, la morale est la faiblesse de la cervelle, il choisit de montrer des trucs très hard, qui, pour lui, dévoilent à la fois du hard et de l’innocence, cachée sous la vulnérabilité de ses sujets. Des mamelons brûlés par une cigarette, du sperme sur des abdos, du group sex homo, un gâteau d’anniversaire écrasés sur les couilles d’un fêtard…C’est choquant, oui, mais c’est aussi attirant, à la fois hors-normes, d’une exhibition fantasque éclatante, mais parfois totalement dans le réel.
“I’ve always enjoyed breaking taboos and stereotypes. I think that’s what real art is about, and I’ve paid my dues for expressing myself in the most radical and honest way.” Slava Mogutin
Man, mon mec est quasi fâché contre moi parce que je n’ai pas divisé trois poutines dans quatre assiettes assez rapidement. Oh well, il est parfois bizarre quand il ne boit pas avec moi – je l’ai laissé à la Succursale il y a trois heure pour coucher notre merveille au lit.
Je sais bien qu’il me pardonnera d’être lente et pas efficace quand je le sucerai plus tard. Et je le pardonnerai d’être chiant parce qu’il n’est pas si chiant et qu’il a plein de trucs plates dans la tête (des histoires de Belle-Fille Princesse intimidée à l’école Joseph-Henrico) et que son foutre goûte bon (la crème anglaise, souvent).
Voici ce que j’aime presque autant que de boire une Pom Pom Girl à la Succursale :
Écouter The Killing avec un chaton qui miaulait à ma fenêtre. Bataille de fusils à eau avec des voisins au chalet. Partager des fraises avec Mini Fée. Jenny Morgan. Me confier sur l’oreiller. Manger des olives et parler de saumons avec mon frère Gabriel. Article qui démontre que les lois anti-clients de travailleuses du sexe, c’est de la bullshit. « The female narcissist is dangerous to patriarchy because she obviates the desiring male subject (loving herself, she needs no confirmation of her desirability from him. » Amelia Jones à propos de Hannah Wilke. 5 à 9 avec des copines et un Jew Chouchou et trop de fromage. Cours d’auto-défense à partir d’objets d’un quotidien typiquement féminin – magazine, stiletto, peigne. La sexologue Julie Marceau, membre de l’AFS : « Vouloir abolir la prostitution c’est vouloir abolir les putes, donc c’est contre les putes. » Kefta sur barbecue. Poses de célébrités vraiment étranges (celle de Rose McGowan est cute!). Cahier pour citer son enfant.
Love y’all! Bonne semaine!
Je regarde Les Chansons d’Amour, pour la première fois avec mon mec. J’avais vu le film au cinoche avec Misha, et je l’avais réécouté un soir où je m’ennuyais d’Alexandre Le Grand, parti en Ontario pour y suivre une formation et y jouer au billard jusqu’à minuit avec des sans-abris.
Je me vernis les ongles, je dis que Ludivine est si belle et que Morgan Freeman est bizarre de vouloir marier genre sa petite-fille, et Alexandre Le Grand croit que Morgan Freeman va apparaître dans le film juste parce que j’ai parlé de lui. Au bout d’un moment, je mets le film sur pause et j’hallucine : « Louis Garrel ressemble too much à Robert Pattinson, le mec de Twilight. Pas celui que ta fille aime, elle, elle se présente comme Mme Lautner, la femme du loup-garou. »
Peut-être que tout le monde a déjà remarqué ça depuis mille ans, ou peut-être que je déraille vraiment, mais ils se ressemblent pour vrai, han?
Mélodie Nelson 
