Mélodie Nelson

Invitée par Betty à la réception de mariage de sa copine Estelle, je joue avec mes cheveux trente minutes, pour finalement les attacher, et je chante des chansons de Britney Spears pour me mettre dans un mood joyeux. J’aurais préféré rester chez moi à mettre trop de colorant dans mes mélanges de glaçages à cupcakes, mais parfois je tente de me persuader que je suis pas si nombriliste et je choisis de m’habiller sexy pas juste pour mon miroir et une sortie dans un bar.

Au Château Vaudreuil, mon mec demande à l’accueil dans quelle salle se trouve la fiesta. Nous longeons un long corridor, pour finalement arriver dans une salle vide. Un peu découragés, nous allons directement au bar, pour prendre un drink avant d’attaquer à nouveau la réceptionniste. Je regarde la télévision qui diffuse un bulletin de nouvelles, et je commence à caresser distraitement la queue de mon mec. Un gardien de sécurité s’approche de nous, j’ai peur qu’il me prenne pour une pute en manque de clients, alors j’arrête de tenter de faire jouir mon mec dans ses pantalons.

Des couples de genre quatre-vingt ans se précipitent sur le dancefloor quand une pianiste commence à jouer des chansons de Céline Dion. Ça me déprime grave, alors je prends la main de mon mec, je fais un grand sourire au gardien de sécurité, et je dis : « J’ai oublié le numéro de téléphone de Betty. Soit on fait le tour de toutes les salles de réception, soit je te branle dans ton auto, en espérant que les autres conducteurs sur la route voient le facial que tu vas me donner. »

Nous croisons finalement Betty avec un bébé dans les bras : « Look at her! It’s Estelle’s daugther! Je veux la kidnapper et lui construire une maison en bonbons! » Nous suivons Betty et ses fesses bien rondes jusqu’à la salle de réception, ou il y a des gros lustres accrochés au plafond. Ça me rappelle un peu la salle de mon bal de finissants du Collège de L’Assomption. Un monsieur joue de l’accordéon, une madame joue du violon, j’ai mal à la tête en crisse, et je pense à mon colorant à cupcakes tristement.

Je demande à mon mec de partir, je lui promets la meilleure pipe de sa vie, mais il veut rester. Il aime les verres en plastique remplis de vin rouge et faire semblant d’être le premier mari d’Estelle. Je me débrouille pour retirer ma petite culotte et la déposer dans sa main, il s’en moque, il apprend à parler italien avec le cousin du meilleur ami d’Estelle.

Je vais à la salle de bain pour me remaquiller, en espérant trouver une fille qui va me filer de l’aspirine pour oublier mon mal de tête. Je regarde mes cheveux, je les trouve trop beaux et brillants dans le miroir, je commence à danser comme si j’avais une chanson de Stromae dans la tête. J’entends des bruits étouffés, dans une cabine de salle de bain, je pense que c’est quelqu’un qui se moque de moi, alors je monte sur une cuvette de toilette, pour connaître l’identité de la personne qui n’est pas excitée par les mouvements de mes bras.

Je vois Betty, elle suce un mec qui a les yeux fermés. Assise sur la cuvette, elle a les jambes écartées, et sa robe rouge satinée est froissée, tachée par du champagne ou du fixatif à cheveux ou de la salive. Je ne réussis pas à deviner sa chatte, elle est cachée, par le corps de Betty, penchée, vers la queue du mec aux cheveux foncés. Je reste dans la cabine à côté, ne sachant pas si je vais réussir à jouir en me branlant, maintenant. Je me pince le clitoris, à travers le tissu de ma petite culotte. Je rêve que je suce moi aussi, les lèvres bien glossées et douces.

Vêtue d’une robe marine avec des feuilles d’arbres japonais imprimées sur le tissu, je demande à une caissière cute, à la pharmacie Jean Coutu, devant le métro Jarry, la direction pour aller sur la rue Saint-Hubert. Elle mâche sa gomme en me répondant.

Je marche jusqu’à chez Rita, une fille aux yeux de biche presque timide, à la taille magnifiquement ajustée dans une robe noire et aux cheveux coiffés style Audrey Hepburn. Isadora célèbre son anniversaire le même jour que deux autres de ses copines et je les rencontre pour la première fois ce soir.

Je bois une boisson énergétique parce que je veux rester sage et respecter ma diète de joggeuse. Des mecs arrivent après moi, ils ressemblent tous à Jésus, ou à Premier Mari, avec leur barbe de hippie-ou-d’adorateurs-de-musique-métal. Une fille tatouée d’un superbe éléphant dans le dos me présente tout le monde, mais j’écoute pas les noms parce que je pense trop aux verres de rosé que je ne boirai pas.

Des filles se caressent les épaules en s’excitant pendant que je mange des jujubes à la canelle en forme de bouche. Raphaëlla commence à danser. Isadora dit qu’elle va se shaker les seins seulement si une chanson des Pussycat Dolls joue. Moi je parle de quelle chanson de Madonna je préfère, avec Lorelaï, une fille qui me fait penser à une barmaid du 701.

Elle me dit qu’elle recommence bientôt ses études en architecture et elle me demande si je suis une étudiante aussi. Je lui raconte que je viens de publier un livre sur mon expérience d’escorte. Elle entend « douze ans » quand je lui dis que j’ai fait la pute pendant deux ans, et nous rigolons. Lorelaï me confie qu’elle n’est pas capable de baiser avec un mec qu’elle trouve juste beau, elle doit absolument le trouver super intelligent sinon elle ne mouille pas. À cause de ça, elle n’a pas baisé depuis trois ans. Je n’ose pas lui demander comment elle fait, si elle se touche le clitoris compulsivement, si elle regarde plus de films pornos que moi ou si elle a même oublié la sensation de couilles poilues qui frappent contre sa chatte. Je lui souhaite un gentil professeur mignon et cultivé, et elle me remercie, avant de se lever et de danser sur If U Seek Amy.

Critique de moi-en-tant-que-chick-moitié-glamour-moitié-underground : http://www.adproductions.ca/esculture/?p=168

Je redescends mon t-shirt rose sur mes hanches quand je vais aux toilettes. Mes seins sont too much hot, mais je sens que ma silhouette est moins belle avec mon t-shirt qui me remonte jusqu’au nombril entre deux gorgées de Skinny Vanilla Latte. Devant la glace, je me répète ce que la maquilleuse MAC m’a dit la semaine dernière, « Tu as des cils bénis des dieux et une peau vraiment trop rouge, pauvre chouette. », je me repeigne un peu, et je retourne m’asseoir à une table du Starbucks sur Mont-Royal.

Fabrice est en train de lui raconter la dernière liaison d’un professeur de poésie avec un plombier. Je l’interromps parce que j’aime interrompre les histoires pour qu’elles durent plus longtemps et je lui demande s’il voit encore Emmanuelle, une fille qu’il fréquentait il y a deux-trois ans. Avant qu’il ne réponde, je lui avoue que j’ai fouillé sur son cellulaire et que j’ai vu son numéro : « J’étais vraiment déçue de pas trouver de textos cochons en tout cas. »

J’arrête pas de frapper accidentellement la jambe de Misha parce que nous sommes trop proches l’une de l’autre et j’écoute Fabrice nous raconter qu’il vient tout juste de la revoir, après un an de je-ne-veux-pas-te-revoir-parce-que-tu-es-still-trop-nombriliste-et-folle-pour-moi-et-que-tu-me-fais-chier. Il explique qu’il ne l’avait pas revu depuis qu’elle était revenue de Londres : « Elle faisait un stage dans un musée d’art contemporain et elle était hébergée par son employeur. Elle a baisé avec lui, dans son lit, et son épouse les a surpris comme ça, nus sous son toit. Emmanuelle m’a appelé à une heure du matin pour me raconter tout ça et je me souviens pas de ma réaction sauf que je lui ai dis qu’elle ne serait plus la bienvenue chez moi. »

Je dis « Oh mon Dieu. » et Misha, elle, fait juste me demander si je suis sensible pour vrai des tétons, parce qu’elle, elle ressent absolument rien quand elle se fait toucher-pincer-mordre les tétons.