Dans ma cour, entre une cabane en plastique de Toys »R »Us et des plantes mortes, après avoir bitché cinq minutes, parlé de maladies graves et de courriels cochons, mangé du kale comme si c’était une potion magique, mes amies ont décidé de parler de leur prochain tatouage.
– Je vais demander à avoir dead baby thug sur les doigts.
– Slut baby lol dans le bas du dos.
Puis l’une d’elle a pris une Barbie Monster pour l’aider à rouler un joint.
Ma troisième chronique est en ligne sur Canoë! Lisez-la mes darlings!
Extrait : « Mon mec n’a peur de rien, sauf des blagues de ses copains sur son accent frenchy de France quand il parle anglais. Pourtant, ce n’est pas très important et c’est souvent sexy, un accent. Tant pis si ses copains ne s’excitent pas comme moi quand je l’entends me parler de crevettes qu’il vient d’acheter ou de fraises tagada à tremper dans le champagne… »
J’y discute de craintes inutiles à avoir, comme celles du vibrateur sous l’oreiller et de tatouages possiblement shocking.
Mélodie Nelson 