Mélodie Nelson

Moi quand j’ai décidé d’être pute, je pensais qu’après, j’en saurais plus sur le cul que toutes les filles-qui-servent-du-café-ou-donnent-des-cours-de-français-en-Australie-pour-payer-leur-appartement-de-trois-pièces-et-demi.

Mais je ne pense pas maintenant que j’en connais nécessairement plus sur le cul. Je me suis prise quelques bites dans le cul, j’ai goûté du sperme indien et allemand, j’ai eu des crampes dans les jambes après être restée une heure en cow-girl sur un mec musclé quasi endormi, je pense que j’en connais plus sur les poils pubiens que ma grand-mère, mais sinon, je pense surtout que je suis plus ouverte qu’experte.

Ce que j’aime, c’est connaître encore des premières fois, même à vingt-cinq ans, même après avoir été mariée, et payée pour ma chatte rasée. Des premières fois avec une we-vibe, des premières fois avec les cheveux sales et des french kisses qui goûtent pas la pâte à dents à la menthe, des premières fois en parlant avec le recherchiste de Christiane Charette au téléphone (euh non, ce n’est pas encore arrivé, j’en ai rêvé), et des premières fois, toute habillée, dans un sexshop, le regard naïf et quasi trauma, devant des faux pieds faits pour se crosser.

Je juge pas, grâce aux fétichistes de la partie du corps que je déteste le plus (sauf si elle est réfugiée dans des souliers de Pretty Ballerinas), je peux à nouveau me sentir naïve comme une fillette de treize ans qui se masturbe en écoutant des émissions radiophoniques, un vieux walkman Sony jaune près d’elle, et les doigts prêts à s’essuyer dans une couverture à motifs Petite Sirène.