Mélodie Nelson

Cet aprem, en allant acheter des tomates, des oignons et des asperges à ma fruiterie préférée, j’ai croisé un mec d’une cinquantaine d’années, les bras tatoués comme ceux de mon grand-père marin, avec, en laisse, un petit chien gris et blanc frisé. Il expliquait à une dame que son chien était super rare, qu’il valait deux mille dollars et qu’il venait d’Afrique. C’était trop mignon de voir sa fierté virile d’avoir comme chouchou un chien tout doux et tout mini.

Après je suis allée au dépanneur et une femme m’a suivie en me répétant que je ne devrais pas boire de la bière. Pauvre bébé, il ne faut pas boire quand on allaite, pauvre pauvre bébé. J’aurais pu lui dire que je ne bois que du vin mélangé à du jus de pamplemousse, que la bière est pour mon mec – c’est la vérité – , ou que je ne donne à mon fiston que du jus Orange Julep en biberon. J’ai choisi de lui dire que la bière, ce n’était pas mauvais pour les mamans qui allaitent, qu’en fait, ça motivait les seins à produire plus de lait, et que les mamans, elles n’allaitent pas vingt-quatre heures sur vingt-quatre, anyway. Elle ne m’a pas crue. Les mamans saoules, je prendrais leurs bébés, moi, et j’en prendrais soin.

Je ne me suis pas impatientée, cette femme, c’est la femme un peu dingue du quartier, elle se promène en chantant et en donnant des mitaines aux enfants.