Mélodie Nelson

Depuis trois semaines, je me rends au chalet de mes parents tous les weekends. Et depuis trois semaines, il y a les mêmes caleçons de mecs dans le stationnement, accrochés à un arbre. Je veux savoir à qui ils appartiennent. (Et je veux que le voisin qui a un pit-bull, un labrador et un teckel vienne plus souvent.)

En bateau avec mon papa, je commence à gueuler comme une malade en voyant, entre les deux huards du lac, un bébé huard. Mon papa pense qu’un enfant est en train de se noyer ou whatever. Il comprend après trente secondes que je parle d’un oiseau. Il m’en veut pendant trente secondes. Il me demande de me calmer, parce que je continue de gueuler en pointant le lac: « Il y a un bébé! Il y a un bébé! ». Mais après on regarde les huards et le bébé huard longtemps-longtemps et on tente d’imiter leurs cris.

(Photo prise quand les huards s’en vont et que je suis total trop navrée de leur départ pour prendre une photo plus jolie. On voit le bateau de mes voisins, beaucoup d’arbres, et deux taches noires sur le lac. Les deux taches noires sont maman huard et papa huard.)

Mon petit frère Philippe a refusé de me photographier à l’épicerie, avec des cantaloups sur mes seins. Un monsieur moustachu avait l’air presque intéressé, mais je ne lui ai pas demandé: il avait du coke même pas diète dans son panier. Eeeeeew.

Pendant que moi je chantais la chanson de Eminem et Rihanna, just gonna stand there and watch me burn, well that’s all right because I like the way it hurts, just gonna stand here and hear me cry, well that’s alright because I love the way you lie, mon petit frère Philippe a fait une oeuvre d’art sadomasochiste très euh originale.

Mes parents ont beaucoup apprécié.

Mon papa a parcouru une vingtaine de kilomètres en bicyclette aujourd’hui, fait couler un pédalo, repêché un pédalo, et gagné deux parties de tennis contre mes petits frères. J’ai réussi à le rejoindre seulement en fin de soirée, afin de lui souhaiter une belle fête des pères et lui dire je t’aime au téléphone. Il en a profité pour me parler du décès d’un monsieur à la résidence de mon grand-père, il faisait de l’Alzheimer et depuis deux ans, il était dans une phase plutôt violente, frappant les gens au hasard. Il m’a aussi parlé des chats errants dans le quartier, j’adore quand il me parle des chats errants, il m’a appris que Quéteux avait été adopté, que Dita Von Teese continuait à faire ses besoins dans le jardin de fleurs de ma maman et que Tempête était entré dans la maison, pendant le weekend, affolant les deux chats peureux de mes parents.

(La photo montre Minus et Holden Caulfield vérifiant bien la fuite de Tempête dans la nature. Et Holden Caulfield n’est pas gros; il est juste très poilu.)

Quand j’étais petite, mon papa me laissait empiler dans mon lit des peluches presque jusqu’au plafond de ma chambre, et il me bordait, en me racontant parfois des histoires sur les lapins, la chèvre et les chiens qu’il avait eus, enfant. Ma maman m’empruntait des livres à la bibliothèque de Repentigny, et elle les racontait parfaitement bien, avec sa voix d’institutrice bienveillante. Mon papa, lui, me répétait neuf-dix fois par mois les mêmes souvenirs, et j’en étais toujours très heureuse, je crois.

Pour le premier match de la France à la Coupe du Monde de soccer, je rejoins mon petit frère Marky Mark à une station de métro. Je ne le trouve pas, je traverse la rue, je me rends dans un stationnement, je tchecke pour voir si je vois sa face de nouveau surfeur dans une vitre d’auto, les mecs me regardent bizarrement, leurs blondes encore plus.

Un mec en bicyclette me tourne autour : « Ça te tente pas de me sucer pour vingt dollars? » Je dis non, il revient trente secondes plus tard, me chuchote des trucs que j’entends mal. Je regarde les poils de sa moustache pas propre : « Si je suis habillée comme ça, c’est parce que je vais encourager la France, pas parce que je trouve ça cool de faire le trottoir habillée en bas rouges, en sandales blanches et en t-shirt trop serré. » Je vois mon frère, je gueule son nom et je fais des gros gestes avec mes mains, genre sauve-moi, sauve-moi, et le mec qui osait penser que je suçais que pour vingt dollars est parti.

Dans le métro, des étudiants à peine pubères, en costume de collège privé, changent de place, pour s’asseoir devant moi, espérant que je décroise les jambes, pour vérifier si mon mini short American Apparel montre mon absence de poil pubien. Marky Mark me raconte qu’il ne s’est pas fait de putes à Amsterdam, parce que personne de son groupe d’étudiants étrangers étaient du style à reluquer les seins de filles-à-payer, mais il me parle de fêtes total trash à Berlin. Je lui demande si j’ai l’air pute, et il me dit: « Mais non, tu fais juste originale, mais je suis content que tu sois pas toute seule dans le métro. » Je lui fais un câlin.

Dans la rue, je me plains du talon de mes sandales, je veux prendre un taxi, mais mon frère me calme et me dit d’arrêter de faire ma diva. Nous nous rendons au Peel Pub, je demande à mon frère si mes cheveux sont jolis. Il me dit que oui, il passe la main dedans : « Ceux de la libanaise à grosse bouche, à la table, sont plus beaux. » Il prend une pinte de blonde. Je lui demande quelle nationalité il s’est tapé, pendant son séjour de six mois en France. Il me dit qu’il a commencé dès le premier soir avec une Française, puis après il a trop bu pour se souvenir de tout, mais il me dit que les Italiennes étaient poilues et qu’il s’est fait crosser par une Américaine dans l’avion.

Je regarde un peu le match, et mes ongles, je trouve super sexy un joueur de soccer aux cheveux châtains longs. Je me lève pour me rendre à la salle de bain, pour voir si je peux me permettre de bouffer des rondelles d’oignons, malgré mon t-shirt trop moulant. J’entends des mecs applaudir quand je marche, j’adore les amateurs de sportifs et de petits culs, je me promets de me rendre aux toilettes dix fois au moins pendant le match.

Pour le match de soccer France -Uruguay (vous me connaissez, j’aime tout le monde mais j’encourage surtout les Français, ils sont trop yummy), j’ai invité mon petit frère Marky Mark à venir me rejoindre à Montréal. Nous avons marché des kilomètres, moi en sandales à talons hauts, et lui euh, avec une Lucky Strike à la bouche, jusqu’au Peel Pub, pour voir la craque de fesses d’un Italien, et un match nul.